Guerra, Guerra en el sonido del piano, en las arrugas de mis codos. En cada sorbo amargo que tomo, en las fotografías que al atardecer tomo, en las criaturas que domino, en los recuerdos que no logro olvidar, en las expresiones que forman arrugas en mi rostro.
Guerra, es la señal del giro fatal producido por el tiempo al respirar y la guerra, el sudor, el dolor que calienta, el calor que enfriará la esperanza de un nuevo invierno en esta vida y en la que está por llegar.
Guerra, mágica melodía y trágica en su práctica.
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